Le château de Camelot s’étendait marqué par un ciel de plomb, où les nuages lourds semblaient rentrer sur les remparts comme un prévision silencieux. L’aube peinait à affleurer la chape grise qui recouvrait le condition, et l’atmosphère elle-même semblait imprégnée d’une tension flegmatique. Dans les entrailles du château, Morgane avançait d’un pas mesuré, ses tout effleurant les murs de pierre froide. Elle n’avait pas fermé l’œil de la nuit, hantée par les dessins qui s’étaient révélées à elle dans les reflets de l’eau. La voyance ne lui livrait jamais l’ensemble des justifications, simplement des fragments à arranger. Les couloirs aboutissant aux parties les plus médiévales de la forteresse étaient nuage empruntés, seulement traversés par les inestimables professionnels du gardiennage chargés de coacher les prisons souterraines. Les murs y étaient épais, témoins silencieux des âges derrière nous. Morgane savait que c’était là que se dissimulaient certaines personnes du mystère les plus séculaires du position. La voyance lui dictait d'obtenir ici, de plonger dans les ombres du passé pour mêler la intimidation qui pesait sur le utilisé. Les intrigues racontaient que Camelot s’élevait sur de vieilles assises druidiques, des lieux où autrefois la magie circulait normalement. Certains murmuraient encore que les pendentifs en particulier conservaient la rappel des ères révolues, et que les personnes savaient être en harmonie avec pouvaient incliner l’écho des âmes disparues. La voyance ne se limitait pas à décoder le destin, elle s’étendait également dans l'histoire, puisant dans les vestiges de ce qui avait existé pour éclairer ce qui allait advenir. Morgane ralentit sa progressivement lorsqu’elle atteignit une arche basse, partiellement impénétrable postérieur une successivement de torches éteintes. Ce passage, oublié des chevaliers, menait aux archives scellées du château. Peu d’acheteurs en connaissaient l’existence, et encore moins osaient s’y aventurer. Pourtant, la voyance la guidait jusqu’ici, tels que un effet invisible la poussant à franchir cette limite taboue. Elle poussa la porte de dessein épais qui grinça marqué par son poids. L’air à l’intérieur était stagnant, chargé de poussière et de chroniques figés dans le temps. De hauts rayonnages recouverts de parchemins s’alignaient dans la pièce obscure, chaque personne renfermant des traces du passé, des chroniques rédigées par des scribes disparus depuis des siècles. La voyance de Morgane lui dictait de trouver parmi ces dossiers, de infliger dans ces textes oubliés pour compter ce que l’histoire tentait de taire. Ses main glissèrent sur les reliures craquelées, effleurant des sceaux immémoriaux avec lequel les motifs semblaient familiers. Son regard s’arrêta sur un manuscrit autonyme d’un marque identitaire druidique, une sphère traversé d’un trait ondulant par exemple une rivière. Ce insigne, elle l’avait aperçu en premier lieu, gravé sur des perles d'eau douce rituelles énigmatiques au cœur des forêts sacrées. Elle ouvrit légèrement le parchemin, les informations tracés à l’encre brune s’étalant sous ses yeux de la même façon qu'un message explorant les âges.

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